October 1st, 2012

Эльф

Осеннее...

Дима Е - Осень...

Осень - это не холодный дождь за окном и не падающие кленовые листья. Осень - это состояние души, когда творчество чередуется с грустью.
Дмитрий Ершов @David_Arius

Настроение и правда осеннее. Под стать погоде. В наших пушкинских северных широтах солнце сменяет дождь и наоборот по три раза в день. А дорожка в городском парке вся покрыта упавшими кленовыми листьями. Когда идёшь по ним - они так смешно хрустят под ногами. Я люблю гулять но нашему древнему городу, в котором я знаю каждую улочку. Псков - это отражение седой старины Руси. Ни в Питере, ни в Москве нет уже такого духа. Всё умерло в граните. И даже прекрасный вид с Большого Москворецкого Моста на Московский Кремль и холодные воды Москва-реки не сравнится с видом с Ольгинского моста на наш Кремль, который древнее Московского на много сотен лет, и волны Великой, которые видели струги князя Игоря и Александра Невского ещё в те времена, когда Москва не была основана.

Псков

Часто в Москве или в Пскове, когда я в задумчивости гуляю по историческому центру города - я сравниваю древнее величие и современный постмодерн. Постмодерн явно уступает. И даже изысканные интерьеры "Ritz" не сравнятся с древними стенами Власьевской башни с рестораном "Русь" или с не менее изысканным "Рублёвым". Псков вдохновляет на творчество, а Москва, скорее, угнетает.

С такими вот мыслями я и провожу сегодняшний вечер - первый день октября. На душе осень и в сердце пустота. Хочется не выходить из парка или не отрываться от чашки горячего чая в кафе. И даже не включать компьютер... Состояние души осенью какое-то особое. И творческое вдохновение, и грусть... Наверное, чуть меньше чем двести лет назад об этом у берега Великой размышлял и Александр Пушкин перед отъездом в своё имение или в Санкт-Петербург. К тому же, у нас за это время не многое поменялось...


Отрывок из стихотворения "Осень".

Октябрь уж наступил — уж роща отряхает
Последние листы с нагих своих ветвей;
Дохнул осенний хлад — дорога промерзает.
Журча еще бежит за мельницу ручей,
Но пруд уже застыл; сосед мой поспешает
В отъезжие поля с охотою своей,
И страждут озими от бешеной забавы,
И будит лай собак уснувшие дубравы.

Теперь моя пора: я не люблю весны;
Скучна мне оттепель; вонь, грязь — весной я болен;
Кровь бродит; чувства, ум тоскою стеснены.
Суровою зимой я более доволен,
Люблю ее снега; в присутствии луны
Как легкий бег саней с подругой быстр и волен,
Когда под соболем, согрета и свежа,
Она вам руку жмет, пылая и дрожа!


А.С. Пушкин